luna ceniza

Josefa

2010-11-11T20:08:00.000-08:00

Cuando le avisaron a Josefa que su marido estaba tirado junto a la carretera, nomás apretó los dientes. Se puso el rebozo en la cabeza y le mandó a Eladio, su hijo mayor, que cuidara de los otros, que luego venía.

La luz por la tarde era rosa. El cuerpo de quien no resultó difuntito estaba como a diez metros del pavimento, en un vado, por lo que casi no se le veía.

Josefa se acercó. Él chillaba. La vio y chilló más fuerte.

—¡Es que nos agarraron! ¡Nos agarraron y nos torturaron! ¡A José Luis lo mataron de puros golpes en la panza!

Josefa no hacía ruido, ni se movía.

—La carretera estaba llena de retenes y en uno nos mandaron a que nos paráramos, ya de salida del velorio. Éramos un chingo pero fuimos pocos a los que agarraron.

—Josefa, levántame que necesito bañarme, que me lleves a la casa despacito y que me enjuagues.

Él hizo esfuerzo para pararse a pesar de la pierna rota.

—Que te bañe tu chingada madre —dijo Josefa muy bajito.

—Venistes a ver el cuerpo de Jacinto nomás por el argüende. Sabías que la cosa estaba fea. ¿A poco creites el cuento del accidente? A Jacinto lo mataron. Te dije te que esperaras, que te quedaras quieto. Yo desprecio a los pendejos, pero más a los pendejos que se creen listos. Nomás vine pa decirte que llegues hasta mañana, pa que me vaya tempranito y ya ni nos topemos.

Lo siento, no me sabe igual

2010-10-27T20:35:00.000-07:00

Cualquier bibliófilo serio sabe la importancia de una buena edición. De comprar o conseguir la mejor edición posible del libro que nos interesa, sobre todo si es un clásico (en este último caso, el estudio crítico y las notas al pie son indispensables sólo para descifrar el texto). Yo, más modesto en mis alcances, recién acabo de entenderlo en toda su amplitud. Y por la mala.
Un libro perdido es, en buena medida, un libro irrecuperable, y las nuevas ediciones, por bienintencionadas que sean, no logran paliar la sensación de duelo que representa el extravío, la destrucción o el préstamo sin retorno de ese volumen especial. Quien más, quien menos, todos hemos pasado por ello.
No quiero hacer aquí el extenso catálogo de pérdidas, sino llamar la atención de un hecho peculiar, aunque bastante obvio: el tiraje de los libros es un número finito, y en nuestro país no suele ser muy grande. La suerte nos puso en las manos un texto, y para nosotros puede ser la única oportunidad de leerlo en su forma actual. Con los libros pasa lo que con la música (mal llamada) clásica o con los dibujos animados de Warner Brothers, Walter Lanz o DePatie-Freleng: las nuevas versiones, con otros ejecutantes, con doblaje distinto o con otro editor simplemente no saben igual. Uno queda llorando por dentro, buscando en vano el cassette o vinilo, el episodio o el libro que tan bien conocíamos. (¿Alguien se acuerda de la Grand Polonaise Brilliante en re menor interpretada por Maurizio Pollini? ¿Alguien se acuerda de “Quién es el amigo de mi madre, padre/ Quién es el que trae la miel a casa, padre”?)
Basten dos ejemplos: hace tiempo presté la edición del FCE de Cómo leer en bicicleta (Gabriel Zaid, primera serie de Lecturas mexicanas; en realidad es una reimpresión de la segunda edición en los Cuadernos de Joaquín Mortiz). Es una magnífica compilación de ensayos, escritos por uno de los pocos verdaderos intelectuales de derecha que tenemos (¿quién sería otro? Quizá Alejandro Rossi, qepd). Hace poco vi a la venta una nueva edición, de Random House Mondadori. Vaya decepción. No sólo se “actualizaron” los textos (algo comprensible), sino que las frases cuidadosamente afiladas de Zaid, por las que me enamoré de su escritura, aparecen chatas, grises… es una caricatura del libro que recuerdo (sé que volverá, hay que tener paciencia).
Segundo ejemplo: ya tiene bastante que dejé olvidado en un cajero electrónico (no pregunten cuántos libros he perdido con ese sistema, es infalible; cuando quieran deshacerse de algún ejemplar incómodo, llévenlo a un cajero: regresarán sin libro y sin culpa) el Museo poético, magistral antología compilada por Salvador Elizondo para la Escuela de Cursos Temporales de la UNAM, dirigida a extranjeros que aprenden el español. Ahí aparece, entre grandes muestras de nuestra poesía, la Epístola a una dama que nunca en su vida conoció elefantes, de mi cuate Renato Leduc (tan injustamente echado al olvido, apenas si recordado como autor del soneto Tiempo; y ni por eso lo tendríamos presente si no fuera por Marco Antonio Muñiz, quien hacía suspirar a las mamás cuando cantaba con su voz ronca —inverosímil en tan flaca humanidad—: “Sabia virtud de conocer el tiempo…”). La Epístola es muy buena, y en especial me gustaba (por incisiva) una línea:

¿Un rajá de la India? Eso sí es hilarante, hilarante
Como el Duce, la Garbo u otro mal comediante.

(Golpeas fuerte, Renato.)
¿Cuál sería mi sorpresa cuando al buscar el texto de marras en otras antologías (algunas tan respetables como Poesía en movimiento) no vi trazas de Mussolini ni de la Garbo? En todas las demás ediciones, la maliciosa referencia queda cambiada por “sobre todo en el cine con un buen comediante”. Buuu, qué fresa.
He ahí planteado el problema. Los libros se pierden, se queman, se prestan, se hurtan. Y el alma se queda a dieta, a pedazos, sin reencontrar jamás la dicha una vez conocida. En teoría, la red podría ofrecer algún tipo de solución, pero me temo que en internet circulan las peores ediciones, no las mejores. No es mi intención violentar la propiedad intelectual de los editores sobre sus respectivos volúmenes, pero ¿no será posible llegar a algún acuerdo? ¿Un depósito digital de libros, al menos los que se vayan editando? El esquema de Apple o de Amazon no me parece malo, pero haría falta ampliarlo mucho. Los gobiernos ¿no tendrán algo que decir al respecto? ¿Y nosotros, ciudadanos? Se aceptan (qué digo se aceptan: se imploran) sugerencias. ¿Algún YouTube de libros para aliviar la nostalgia por esa edición del año del caldo? ¿O la solución tendrá que venir del equivalente a los piratas fuera del Metro?

Yo serteo, tú golindas

2010-10-24T20:40:00.000-07:00

En rigor, para casi nadie existen las palabras propias. Todos hablamos de prestado. Los grandes inventores de palabras son muy escasos en todas las culturas. Y es que no es fácil: quien haya intentado practicar la glosolalia conoce las dificultades de hilar sílabas con la fluidez y la variedad del habla ordinaria, pero desprovistas de significado. Y sin embargo, casi nadie ha dejado de inventar por lo menos una palabra en su vida. Crearla de cero (o de lo que él o ella entiendan por cero). Fuera de esa pequeña innovación, somos como el lorito de las abuelas.
(La comunidad, quizá debiera decir la promiscuidad de las palabras, nos da la ilusión de unidad con nuestros semejantes. Ilusión que, lo tengo bien claro, acaba por separarnos definitivamente.)
Claro que hay de préstamos a préstamos. Aprendemos a nombrar las cosas desde muy pequeños. Los sonidos (y algo después las letras) pierden su arbitrariedad, esa maravillosa falta de consistencia, y se trasmutan en signos fijos, en guías confiables para el pensamiento (los locos, los poetas, los enamorados, los profetas, a veces los ebrios, los niños y los moribundos, descubren la llave de esos mundos otros, pero no es eso lo que ahora me interesa). No debería ser motivo de escándalo llamar leche a varias materias de color blancuzco y consistencia más o menos líquida; esas deudas son indispensables para entendernos. Pero dejemos de lado las palabras sueltas e incluso la mera sintaxis, y fijémonos en la combinación de palabras de orden superior, en lo que llamamos creación.
Por un obvio efecto estadístico, los préstamos se vuelven menos evidentes en este nivel. Pero no desaparecen. Seguimos mamando de nuestras lecturas, uniendo palabras a imagen y semejanza de las que antes blandieron tantos maestros, algunos con nombre, otros cuya identidad se perdió para siempre. Urdimos lugares comunes o, cuando hay suerte, llamamos la atención sobre algo menos banal.
Para mí, ésa es la vocación de Luna Ceniza. No puedo hablar por otros colaboradores del blog, pero no creo que estén demasiado en desacuerdo. Todas estas pobres palabras, gastadas desde la infancia en su mayoría, otras subrayadas en lecturas hoy irrecordables, tienen sólo la función de decir: “Hemos vuelto. No sé por cuánto más, pero aquí estamos, rompiendo de nuevo el silencio”. Después de todo, la originalidad es una quimera. Y la búsqueda de originalidad es el supremo cliché.

luna ceniza: DESDE NIÑO LLEGO A CASA ENCENDIENDO LAS LUCES

2010-10-23T19:10:00.000-07:00

luna ceniza: DESDE NIÑO LLEGO A CASA ENCENDIENDO LAS LUCES

Anne Sexton...

2010-10-19T19:51:00.000-07:00

MUSIC SWIMS BACK TO ME

Wait Mister. Which way is home?
They turned the light out
and the dark is moving in the corner.
There are no sign posts in this room,
four ladies, over eighty,
in diapers every one of them.
La la la, Oh music swims back to me
and I can feel the tune they played
the night they left me
in this private institution on a hill.

Imagine it. A radio playing
and everyone here was crazy.
I liked it and danced in a circle.
Music pours over the sense
and in a funny way
music sees more than I.
I mean it remembers better;
remembers the first night here.
It was the strangled cold of November;
even the stars were strapped in the sky
and that moon too bright
forking through the bars to stick me
with a singing in the head.
I have forgotten all the rest.

They lock me in this chair at eight a.m.
and there are no signs to tell the way,
just the radio beating to itself
and the song that remembers
more than I. Oh, la la la,
this music swims back to me.
The night I came I danced a circle
and was not afraid.
Mister?

un poco de buena música...

2009-02-02T18:20:00.000-08:00

1...

http://www.youtube.com/watch?v=ECagygj2l44&feature=related

2...

http://www.youtube.com/watch?v=BLk6O0iEQHc&feature=related

Era en abril

2008-10-10T14:17:00.000-07:00

Entre un camino y otro tu silencio me perturba, estás de aquél lado del río sin mirar nada, quizás confíes en que atavesaré tu ausencia y terminaré flotando entre la duda de tu mínimo deseo. Miro a través de los eternos espacios que nos rodean cuando te ausentas en tus pensamientos, me siento solo, perdido entre muros y enredaderas que no cubren la sombra de tu cabello. Ayer tu grito al amanecer aún logró estremecer al ocaso, mientras un osco pesimismo me cubría por no saber de tu cuerpo, hundido entre nubes olor de cerezos y el musgo de un claro de abril. Soy impaciente con tus labios porque son mi regreso hacia rumbos inciertos donde los ruidos se acordarán de ti. He sido un cobarde por no arrancar ese ciruelo que transmutó en púrpura tu ansia por huir, temí llevármelo a la boca y desparramar una gota de ese jugo inmemorial, hurgué tales formas de verme en tu piel irisada justo antes de envolverte con mis dedos, levanté quimeras y restituí mitos sobre el tamaño justo de tu pie en medio del mar.

Casi me perdí en esa incordura por oír tus pasos que lanzaban cristales al cruzar la desnudez de un espejo, mi espalda se increpó cuando oí latir tu canción en barro negro y celeste limón. Me estás volviendo un loco en esta sola pieza que sólo me permite juntar los párpados cual mil eternidades juntas, la piel al aire, los puños exangües y la pasión convulsa por una batalla más, la única, la perdurable, sin ninguna otra arma que nos haga perder la dignidad y el orgullo ganado a punta de escarceos y humedades infinitas. Estoy cansado de no recorrer un momento más entre tus piernas ese camino de figuras naranjas, rosas, guindas, para levantar el altar de mis sueños helados entre el viento del este y el hervidero mío que choca con un fragor agudo entre las once que te duermes y las seis que abres el universo. Hunde en mí de una vez la llama secreta que esconde tu pecho, úntame tus milagros y hazme el único lancero que te hable de abril.

Bookake, libros eroticos en linea

2008-10-02T12:39:00.000-07:00

Dicen que el sexo y el amor no son lo mismo, pero ya que a veces el amor sin sexo es muy aburrido y aquí se ve que amamos a los libros, dejo este link que tal vez sea interesante. De hecho a mi me surge la pregunta ¿cuando haremos algo así nosotros?

http://bookkake.com/

Influencias... El secreto resuelto de los Yonics

2008-09-24T20:48:00.000-07:00

Buscar referencias puede resultar soprendente...

No sabemos qué tienen en la cabeza... o en los oídos nuestros canta autores nacionales.

Ahora entiendo todo!!!

Los Yonics:

http://www.youtube.com/watch?v=FoB_m2OtU6M

Bowie:

http://www.youtube.com/watch?v=2jlOPW9zesY&feature=related

Clair de Lune... un poeta, dos compositores.

2008-08-24T19:34:00.000-07:00

Votre âme est un paysage choisi

Que vont charmant masques et bergamasques

Jouant du luth et dansant et quasi

Tristes sous leurs déguisements fantasques.

Tout en chantant sur le mode mineur

L'amour vainqueur et la vie opportune,

Ils n'ont pas l'air de croire à leur bonheur

Et leur chanson se mêle au clair de lune,

Au calme clair de lune triste et beau,

Qui fait rêver les oiseaux dans les arbres

Et sangloter d'extase les jets d'eau,

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

From Fêtes galantes (1869)

Paul Verlaine

http://www.youtube.com/watch?v=3Mjy3Fw5GJY

Música de Gabriel Fauré

http://www.youtube.com/watch?v=e1qMYUYsfHo&feature=related

Música de Claude Debussy

Apuntes

2008-08-16T10:51:00.000-07:00

“Hermosas manos”, te dije en un tartamudeo. Tú sonreíste: ese día llevabas guantes.

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No siempre es fácil, pero trato de distinguirme: me siento en el micro con las piernas juntas.

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La única posibilidad entre tú y yo habría sido fulgurante, caótica, mortal, irrepetible. No rías, pudo ser. Sólo se necesitaba que por un instante tú no fueses tú y yo no fuese yo.

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Me encantan el láser oxo, un cubito en O… y los anagramas.

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Gracias te damos, San Julio Torri, por el milagro de una buena frase.

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En realidad nadie me escribía, ni necesitaba revisar el correo, pero me gustaba robar el ancho de banda de quien lo tenía todo.

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“No, no me beses”, dijiste leyendo mi mirada. Yo pensé en Borges y su Unending Gift, pero eso no me consoló.

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Viditas grises, minúsculas
Desvaídas, iguales a sí mismas
Miran pasar la vida, siempre de lado
Sin molestar, como las flores del campo

Quincalla del mundo, pedacería entrañable
Nada digno puedo ofrecerte
Ni canto ni consuelo
Ni el calor de la redención
Ni la cólera sagrada
Ni la hez de la revancha

Sólo pongo frente a ti mi alma:
Hueca y rota como la tuya
Juntas resonarán
Con su voz peculiar,
Cascada y desapacible
¿Y no es verdad
Que el canto de los grillos
Iguala al de las estrellas?

No esperes en vano
Nadie habrá de levantarte
No hay franciscana mano que te conforte
Muertos entierran a los muertos
En un postrer acto piadoso

Por eso, hermano de discreta voz
Deja que al menos te acompañe
En este trecho final
En un homenaje mínimo, sincero,
Pero tan quedo e inútil
Como la vida

Si fueras palabra, preferiría usarte que mencionarte

2008-07-25T12:20:00.000-07:00

Palabras, sólo palabras
Nada menos que palabras
Palabras dulces, otras duras
"Grave" es fiel a sí misma, porque es grave
Y "esdrújula" no me decepciona
En su esdrujulez sonora.

Pero "aguda", ¿no debería ser "agudá"?
No la culpo al preferir la discreción
Tan propia del español,
Y no delatar
Su vocación terminal.

Las sutiles diferencias entre uso y mención
Aún me sonrojan.
Porque cuando uso "uso"
Y cuando cito "cita"
Para nada me confundo.

Sé que "puta" no me amará
No importa cuánto le ofrezca
Y "mar" no me ahogará, aunque quisiera
Pero al leer tu nombre, carajo, de sílabas precisas,
Tiemblo.

"La distinción entre las cosas y su nombre marca el fin del pensamiento mágico"
Acabo de citar la frase, no de usarla
Porque no la creo
No caben distinciones entre tú y tu nombre.

Y si "Produce falsedad cuando va precedida de su cita"
Produce falsedad cuando va precedida de su cita
O no,
No me importa.

Podríamos entrecomillar todo este texto
Citarlo en vez de usarlo
No haría diferencia alguna
¿Por qué no puedo comer palabras?

"Si fueras palabra, preferiría usarte que mencionarte"
¿Es uso o mención?

Para llegar a su casa (o sea la mia)

2008-06-23T23:21:00.000-07:00

Vas a llegar por la carretera México-Querétaro, y te vas a seguir derecho, es mejor que te vayas por el carril central. Por ningún motivo te vayas a quedar atrapado en el carril de la derecha, cuando menos hasta que conozcas mejor los barrios de la zona. En el de alta velocidad tienes mas probabilidades de seguir mis instrucciones, siempre y cuando jugar a los cabritos en celo con un trailer o un autobús de pasajeros te parezca algo recomendable.
Hay una salida para San Luis Potosí, tu debes de seguir derecho rumbo a Celaya
Donde te da a elegir Celaya cuota o Celaya libre, tomas a la derecha por el trébol para ir a Celaya libre. Si te equivocas mas adelante hay un trébol (otro trébol) que te saca de esa autopista, pero luego el camino se complica. Recuerda traer crédito en el celular por si tengo que ir a por ti.
Saliendo del trébol (me refiero al de Celaya libre) pasaras frente a la Plaza de Toros, debes de meterte a la circulación principal de la avenida, esta se llama Constituyentes. El proyecto se ganó un concurso internacional de urbanismo en el 2007 por cierto. Al ritmo que va creciendo esta ciudad yo creo que en cinco años va a haber ingresado a la lista de vías rápidas mexicanas donde la velocidad máxima promedio es de veintisiete kilómetros por hora, sin tráfico.
Vas a pasar por arriba de dos puentes, luego a mano derecha hay un complejo con canchas de fútbol bastante grande, es el deportivo de la UAQ.
Mas o menos un kilómetro adelante - del lado derecho también- se ve una típica construcción de escuela oficial y un paso peatonal, después hay una salida a la derecha justo antes de un trébol, debes tomar esta salida, seguro que dice una de dos: El Pueblito y/o Pirámide del Cerrito, tal vez ya hayan puesto un letrero que dice Bulevar Gran Cué. Lo importante es que tomes la salida justo antes del trébol. Están llenando el Bulevar Gran Cúe de plazas comerciales con déficit de cajones de estacionamiento; una broma bastante pesada en un futuro cercano tanto para locatarios, como para consumidores, como para conductores. Pero bueno, el presidente municipal también tiene derecho a mostrar su sentido del humor.
Vas a incorporarte a una calle; Don Bosco (es a la que quieren llamar Gran Cué, de allí que te advierta que puede haber mas un letrero), lo importante es que te sigas todo derecho una vez que estés en esa vía. "Gran Cúe" es por la pirámide que está al fondo de la calle, que mas te puedo decir.
Vas a pasar varias plazas comerciales en construcción, una escuela grande, una calle bonita con camellón y mezquites (a mano izquierda). Desde allí ya se ve la pirámide. Se supone que es tan alta como la de la Luna en Tehotihuacan, aunque con menos volumen. (¿Teotihuacan lleva acento?)
A media cuadra después de la calle bonita está a mano izquierda el fraccionamiento, con la típica entrada pretenciosa de todos esos fraccionamientos clase-medieros que se hacen llamar "residenciales", una gran pared blanca con el nombre del lugar: El Rocío, y puertas grises como de cuatro metros de alto.
La junta de vecinos lleva un año discutiendo cuando van a poner puertas eléctricas. Por lo pronto te abrirá algún pobre sujeto de al rededor de cuarenta a cincuenta años de edad que no duerme durante veinticuatro horas seguidas y arriesga su triste vida -cuidando puras casas que no son suyas, y personas que apenas lo saludan- por algo así como trescientos dolares al mes, cuatro días a la semana. Sonriele y te dejará pasar aunque no tenga idea de quién eres.
Entrando vas a tomar hacia la derecha, con cuidado por que hay niños jugando y son unas bestias. También hay perros, pero esos son bastante mas inteligentes que los infantes y se suben a la banqueta cuando ven un automóvil.
Como a media cuadra hay una casa con un judas fuera, y una luna con una estrella, esa es nuestra casa, puedes usar el estacionamiento del lado derecho. La casa que sigue tiene un número veintitrés.

Un abrazo, estamos muy emocionados por su llegada.

Deseo

2008-06-07T21:32:00.000-07:00

Uno de los personajes que me resultan más sensuales es sin duda el vampiro. El hecho de que asalte por la noche, seduzca a la presa sutilmente antes de atacar, tiene según yo, el doble discurso que toda atracción faltal debe ofrecer.
Por otro lado, haciendo un análisis bastante rápido del monstruo, éste describe en su dinámica con la presa la verdadera naturaleza humana de la pasión. Éso que sabemos maligno, destructivo o denigrante, pero que deseamos. Y la anécdota termina como buen cuento regañón para niños; con una moraleja: ejercer las pasiones que rompen esquemas, nos lleva a la locura... a la vida eterna...

De energía y entropía

2008-05-19T10:17:00.000-07:00

No me gusta el nuevo Santa Fe, qué le vamos a hacer. He ido a la zona de corporativos en un par de ocasiones, y siempre me asalta ahí una sensación de irrealidad, de esquizofrenia, de negación enfermiza. Es una burbuja de prosperidad ilusoria en un océano de carencias. Hay que cerrar demasiadas veces los ojos para creérselo. Y no sólo se trata de la desigualdad: me asombra la gran cantidad de recursos que se requieren para mantener la fachada de eficiencia, ese aspecto pulcro, el verde perenne en el pasto y el lustre en el aluminio. No es ésa la vocación de la materia, me digo. Todo en el mundo tiende al polvo, a la confusión, a la muerte. Me da vértigo la decisión ingenua de negar en redondo el decreto entrópico. ¿Y qué es exactamente la entropía, que humilla así la vanidad humana? Es una selva selvaggia conceptual, ni más ni menos.

Es fácil para el positivista rechazar la metáfora como “no científica”, como sustituto del razonamiento racional o científico, como perteneciente a las áreas encantadas de la vida: el arte, la religión y el mito. Pero de la metáfora provienen algunos de los temas dominantes de la ciencia y la filosofía de Occidente, así como del arte. Mencionaré solamente tres, pero servirán para sugerir la vastedad de la influencia de la metáfora: son el crecimiento, la genealogía y el mecanismo.

La cita, del sociólogo e ideólogo conservador Robert Nisbet, expresa muy bien la mitad de la ecuación, pero sólo la mitad. No es menos cierto que conceptos emanados del lenguaje técnico toman por asalto el habla cotidiana y se instalan en ella: metáforas al revés, metonimias en busca de significados adicionales.
Ahora bien, hay casos extremos. Pensemos en el concepto “energía”. Casi cualquiera tiene una idea clara de él, o cree tenerla. Ello a pesar de que la energía es una abstracción. No es una cualidad sensible de los objetos, como la extensión o el color… en última instancia, fuera de las estrechas definiciones técnicas, la energía es una “cómoda ficción”, a la que podemos recurrir siempre que haga falta. Como antimetáfora afortunada, la energía vio expandir su campo de aplicación de la mecánica, su dominio original, a la termodinámica, la electricidad y el magnetismo, la óptica, la acústica… a todas las ramas de la física, luego a la química, la biología, la economía… es la gran libertina de las ciencias, e incluso fuera de ellas. Y por mí me alegro.
La energía es la estrella de la primera ley de la termodinámica. La segunda ley nos presenta a la hermana incomprendida: la entropía. La idea misma es problemática. ¿Qué es? ¿Para qué sirve? ¿Cómo se comporta? La definición clásica (macroscópica) es poco menos que impenetrable:

En cristiano: el cambio infinitesimal (diferencial) de entropía se define como el intercambio (también infinitesimal) de calor en un proceso reversible (e isotérmico), dividido por la temperatura absoluta. Clarísimo, ¿verdad?
El establecimiento de la entropía como función termodinámica fue largo y complejo, y para colmo no tiene el appeal de su hermana la energía. Comenzó con la observación obvia de que la “flecha del tiempo” sigue una sola dirección: un plato se rompe cuando cae, pero los pedazos jamás se reúnen de nuevo por sí mismos para formar el recipiente; un cubo de hielo al sol absorbe calor del aire y se funde, pero jamás ocurre lo contrario (sin una fuente de energía externa). El pasado no es exactamente igual que el futuro. La realidad no tiene reversa. En un sistema cerrado la entropía siempre aumenta.
No debe sorprendernos que en el lenguaje de la termodinámica clásica aparezcan tantos términos relacionados con las máquinas térmicas: nació junto con la Revolución Industrial y la máquina de vapor. El trabajo de Joule, Carnot y de Rumford primero, y de Clausius, Gibbs, Helmholtz y Boltzmann después, dieron forma a una variable elusiva, que indica que la energía se degrada sin remedio en los procesos irreversibles. ¿Pues no que la energía se no se crea ni se destruye? Dos noticias, una buena y otra mala. Va la buena: la energía no se destruye. Y ahora la mala: no se destruye pero ya no puede realizar trabajo. Ésa es la esencia de la entropía. Por ella no pueden existir las máquinas de movimiento perpetuo (bueno, las de segundo tipo).

¡Lisa, en esta casa obedecemos las leyes de la termodinámica!
—Homero Simpson a su hija (quien acaba de construir una máquina de movimiento perpetuo que, para colmo, funciona).

Por cierto que las dificultades de la entropía como concepto costaron la vida (de manera indirecta, claro está) de Ludwig Boltzmann. Él dio una explicación coherente, basada en la teoría cinética de los gases de Maxwell, de cómo un proceso microscópico reversible (colisiones moleculares elásticas, dS = 0) da lugar a un proceso macroscópico irreversible (dS > 0). Lo consiguió mediante el famoso teorema H y su propia ley de distribución energética. Sin embargo, sus suposiciones iniciales resultaron falsas y, aparentemente deprimido porque sentía que sus colegas no apreciaban su trabajo, se dio muerte. La fórmula S = k·log P se halla inscrita en su lápida.
La genialidad de Boltzmann consistió en relacionar la entropía con el número de “microestados” de un sistema particular. Los estados ordenados corresponden a pocos microestados, y los desordenados a muchos, muchísimos microestados (hay una sola manera de ordenar una baraja, y cientos de miles de desordenarla). Así llegó a ligarse la entropía con el desorden.
Como idea, la entropía es hija de la Revolución Industrial, y por razones obvias: la producción en masa, las ganancias explosivas y la transformación del entorno son inseparables del cambio superentrópico. ¿Quieres ver la entropía en acción? Compara el bosque con el páramo, y éste con la mina de carbón a cielo abierto. Es imposible regresar de la última al primero sin una inversión de energía mucho mayor que la que pudo dar el bosque y el carbón extraído. En buena parte, a la entropía se debe que las ganancias de las empresas, las corporaciones y las naciones deban crecer, que deba aumentar el volumen de sus operaciones. Una situación de equilibrio sería pronto insostenible.
¿Y antes de la mecanización? La erección de las pirámides de Giza, por poner un ejemplo, llevó al límite las posibilidades técnicas de la sociedad egipcia. Salvo en tareas muy específicas, como el arrastre de los bloques, es imposible concentrar el trabajo de una masa enorme de obreros (o sea, reducir su entropía), así que éste equivale a una fuente de energía muy dispersa, y no representa un cambio entrópico tan considerable. Otra cosa sería si se usaran máquinas. Concentrar los esfuerzos tiene su precio.
Al escuchar una discusión sobre recursos energéticos, fuentes alternativas de energía, reciclaje y ecología, repensémosla en términos de entropía, y descubriremos cosas sorprendentes. ¿Automóviles propulsados por hidrógeno? Lo siento, pero sin la electricidad necesaria para descomponer el agua o el petróleo y obtener el hidrógeno, es sólo palabrería. ¿Y de dónde va a salir esa electricidad? Peor todavía, si pensamos que en cada paso intermedio se disipa algo de energía (id est, la entropía aumenta), saldrá más caro el caldo que las albóndigas. ¿Y la energía solar? Ups… es energía dispersa, su entropía es muy alta para ser útil, si acaso para actividades marginales… ¿Biocombustible? El cambio entrópico es favorable, pero no si consideramos que además de combustible requerimos alimento.
Y hasta en la vida diaria la entropía puede ayudarnos a entender. Quiero comenzar un negocio, pero no tengo capital suficiente. El dinero representa trabajo, convertido en entropía negativa gracias a una relación social. El capital disperso, como el trabajo disperso, es altamente entrópico, y sólo ofrece ganancias marginales en el mejor de los casos.
La modernidad es hija de la entropía. Casa perfectamente con las aspiraciones hiperbólicas del ser humano, y la búsqueda de satisfacción instantánea que caracteriza a las sociedades posindustriales lleva el cambio entrópico al límite. A todos nos gusta viajar cuesta abajo, sentir el viento, pero qué hueva pensar en que antes o después tendremos que empujar el carrito hacia arriba. Quizá debamos repensar el modelo.
Poco a poco, otras disciplinas se han interesado por la entropía. La ciencia de la información, la ecología, incluso la economía y la sociología incorporaron la palabra en su vocabulario. Existen ramificaciones extensas y muy ricas del concepto (me pregunto qué diría Nisbet al respecto: ¿metáfora de ida y vuelta?). Casi todos la citan sin conocer su naturaleza, como un ensalmo. Nada mal para la hermana fea de la energía, ¿verdad?
Envejecer con dignidad, aceptar la inevitable disolución de nuestro yo, entender la finitud de nuestro ser, comprender que nosotros también somos entropía, y para bien… vislumbrar todo ello me resulta más fácil mientras contemplo las piedras verdinosas de un templo o el orín secular en una construcción, que en medio de la asepsia falsa y efímera de los corporativos. Quizá esté mal, pero…

Las otras versiones del... NIRVANA

2008-05-06T20:21:00.000-07:00

Themselves...

http://www.youtube.com/watch?v=kPQR-OsH0RQ&feature=related

Tori Amos

http://www.youtube.com/watch?v=wcHNZVrxEts&feature=related

Patti Smith

http://www.youtube.com/watch?v=M_ciiCyxOJA&feature=related

y por qué no... Paul Anka

http://www.youtube.com/watch?v=TsS811o21-k&feature=related

2008-04-30T14:00:00.000-07:00

Et avec ces mots, en mesure à la musique agréable, le cousin élégant lance sa cousine sur le lit et la fait femme à la vue de son époux indigne... Seulement alors la cérémonie conclut. Le mari corrigé Marqués de Sade

Entre Carrie Bradshaw (Sex and the City, 1998) y Susan Mayer (Desperate Housewives, 2004) no sólo hay de por medio seis años, o la primera serie completa sin competir con la segunda, como si fuese una la que provoca la otra, hay algo más en estas dos personajes que hace pensar en la evolución de la figura femenina no sólo en la ficción. Va, ambas comparten la belleza, el trabajo editorial y la suerte de tener "los mejores partidos" entre su grupo de amigas; ambas son tan agradables que tildan en lo torpe de sus actos, sólo a ellas se les puede aparecer una ardilla en la cocina o ser talqueada por las cenizas de su vecina. Ellas tienen la suerte de mostrar la relación que se desarrolla entre la mujer trabajadora-exitosa y el guapo de la historia, así Mike y Mr. Big forman el estereotipo de aquellos que desean a la estrella de la serie: aguantadores de los altibajos absurdos de sus amadas, como sujetos a un enorme hilo mientras flotan metros arriba arriesgando sus emociones por aquello que desee su mujer al otro lado de la línea; con un encanto por lo misterioso sin serlo tanto como para opacarlas a ellas; dispuestos a todo y más aún sin obtener ningún premio; pacientes, sobre todo pacientes eternos de circunstancias tan elementales que puestas en manos de ellas terminan siendo caóticas. ¿En qué hemos terminado los hombres? De entrada ya no ocupamos los papeles principales en la cartelera, somos juzgados como necios y egoistas y al mismo tiempo parten de nuestro aguante para decirnos que somos elementales. Sí, tal vez, después de tantos años la televisión nos enseña que hay que bajar la guardia, que no se puede ser tan macho en la vida pero que a la vez no hay que perder la fuerza que da seguridad a las estrella de lo cotidiano, que debemos seguir siendo los que protegemos y a la vez toleramos hasta el infinito lo que ellas no pueden si quiera imaginar, que nuestro papel está al lado de sus inseguridades y que por encima de todo las deseamos y las queremos y las amaremos y respetaremos hasta el fin de los tiempos. Mmm, suena, suena, raro pero suena. ¿Habrá entonces alguna otra opción en este hemisferio para aquellos que decidamos seguir siendo hombres y amantes de las mujeres?

De lo sublime...

2008-04-24T20:43:00.000-07:00

Sublime.
(Del lat. sublīmis).
1. adj. Excelso, eminente, de elevación extraordinaria. U. m. en sent. fig. apl. a cosas morales o intelectuales. Se dice especialmente de las concepciones mentales y de las producciones literarias y artísticas o de lo que en ellas tiene por caracteres distintivos grandeza y sencillez admirables. Se aplica también a las personas. Orador, escritor, pintor sublime.
DICCIONARIO DE LA LENGUA ESPAÑOLA - Vigésima segunda edición (REAL ACADEMIA ESPAÑOLA)

Lo sublime es una categoría estética, derivada principalmente de la obra Περὶ ὕψους ("Sobre lo sublime") del desconocido escritor griego Longino, y que consiste fundamentalmente en una belleza extrema, capaz de arrebatar al espectador a un éxtasis más allá de su racionalidad, o incluso de provocar dolor por ser imposible de asimilar. El concepto de lo "sublime" fue redescubierto durante el Renacimiento, y gozó de gran popularidad durante el Barroco, durante el siglo XVIII alemán e inglés y sobre todo durante el primer Romanticismo.
http://es.wikipedia.org/wiki/Sublime

No tengo palabras para poder describir mi concepto de sublime, pero “strated” me mandó unas imágenes que lo sintetizan de manera casi perfecta.

http://www.youtube.com/watch?v=5us-v4bntP8&NR=1

H.G.N

DESDE NIÑO LLEGO A CASA ENCENDIENDO LAS LUCES

2008-04-23T19:13:00.000-07:00

Desde niño llego a casa encendiendo las luces
para buscar mi sitio
El apagador hace clic, toma la instantánea
de donde no pertenezco
Una postal de París comprada en México
Querido:
La Ciudad Luz es oscura
y sus habitantes ponen carpetitas sobre las lámparas
La luz hiere sus ojos.

Desde que llegaron mis hijos no enciendo la luz
para no herir su sueño
Con la claridad de un ciego veo que no hay nada
Si no un camino lleno de accidentes silenciosos.

Héctor Avélica

Haikú

2008-04-14T19:39:00.000-07:00

Tronco macizo.

El árbol más obscuro,

cuerpo desnudo.

H.G.N.

Infancia

2008-03-25T21:11:00.000-07:00

Los niños

En los niños el ruido, las risas.

La basura:
Quiero llenar de mi basura las aulas de las intenciones
Los resquebrajados años del maestro de oficio
Las catapultas de suciedad

Un rumor ha llegado hasta mi garganta para no querer decir que te deseo
Roer tus huesos por la noche, y vivir así
Sin luz

En este trayecto del día obscuro
Y comerme tu boca, tu aliento, tu indiscreción.

La duda que te envuelve cuando te miro a los ojos fijamente
Y te preguntas qué es lo que estoy pensando,
Qué es realmente lo que te quiero decir.

Son los ojos y las serpientes los que me engañan,
Quienes quieren hacerme creer otra vez que ahora sí soy real.

Y es el miedo lo que te acerca...

horrible gato negro

La infancia es un evento del que uno jamás se podrá librar. Si fue triste, si fue plena, no te suelta nunca. Un antiguo vacío que sigue doliendo. O ése, el vacío que genera que la infacia dichosa no esté más.

Un hombre formado, casi libre, derrepente cae ante un cierto olor, la fijación por un lugar... el color de una pared.

Volver a escuchar. Para entender nuestro aprecio por la víctima... el equipo perdedor, el candidato que no la arma. O salto a mi parte aspiracional... lo que me dijeron que sería, a quién me quiero parecer... "soy un ganador!".

Y después, cuando hay que revisar dos o tres cosas, el dolor y la culpa que genera ver hacia atrás. Ver a otros y haberlos juzgado demás... hasta odiarlos, o haberlo hecho de menos, asumiendo responsabilidades que "no te tocaban", entendiendo muy tarde que no respondieron como adultos. Invalidando así, otra vez, toda posibilidad de ver las cosas como eran. Sin poder dejar de lado, nuevamente, la suave y afilada mirada del niño que se puso a llorar.

Escritura Glock semiautomática

2008-03-14T13:12:00.000-07:00

Mi padre tomaba café Oro, resolvía crucigramas y dormía la siesta después de comer. No se piense que éste es un escrito como el "Mi padre fue un hombre bueno" rulfiano. No. Mi padre era y sigue siendo un auténtico cabrón. Pero en ese entonces yo no lo sabía. Yo también quería crecer y tomar café Oro y saber tanto para resolver crucigramas y caer rendido luego de una mañana de trabajo burocrático. Las tres mercedes me fueron negadas. ¿Por qué recuerdo esto justo ahora? Por la luz. Sí, en la casa de mi padre (que no lo era mía) la luz tenía algo. Hasta ahora soy cautivo de cierta manera de filtrarse los rayos del sol por la copa de árboles altos y entrar (o semientrar, deshilachados en fragmentos que dibujaban diseños caprichosos y móviles junto con las ramas y las hojas) por la ventana y calentar la cama y las mantas. La cama en donde dormía mi padre. Las horas de la tarde eran silenciosas. A veces un afilador hacía sonar allá lejos su canción melancólica. Yo quería despertarlo y hablar o jugar. Jamás lo conseguí. Debí haberlo sabido, un verdadero cabrón desde entonces. Como no me hacía caso, me ponía a jugar o a hablar solo. Hasta la fecha juego o hablo solo. Era feliz entonces, ahora no estoy seguro.

Grandes retos

2008-03-14T12:28:00.000-07:00

" El desafío es... no hacer tonterías. "

G. Bush

2008-03-14T00:16:00.000-07:00

Permanecen tus ojos

Permanecen tus ojos.

Venga, decidme cómo es el amor*

Como un perro a la paz de los pies del amo

Como un perro cuando decimos perro

como decimos rabia, peligro,

sacrificio con la dientes por delante,

pasa la dentellada y permanecen tus ojos.

Ya se ha dicho que es una llama,

dos ingenuos, tres personas

que son una

la terquedad de ser una

galaxia

un costal con un perro y un gato.

Es esta cabeza ardiente, regresamos al fuego

no importa qué, su rostro esculpido a fuego

El tacto en llamas.

Venga, decidme qué soñó para nosotros

Un sueño de fuego para criaturas combustibles

el sueño caprichoso del príncipe que desencaja el rostro del vasallo

tuerce las entrañas con los dedos engarrados del zumbido.

Me gusta pensar que se le aguarda en aeropuertos

Ahora parte

Se le despide bajo el zumbido de las turbinas

Se desborda por las escaleras eléctricas alcanzando a todos.

Según el monitor está por llegar por irse por suceder

Para los que esperan con la mirada atada a la cola de los aviones:

Un murmullo anunciando destinos ajenos.

Para los que tienen visiones un reino

Y sin embargo un reino en verdad un reino lejano en llamas

remeda un faro en la noche

Mira, en verdad un faro.

*Decidme como es el amor, de W.H. Auden

II

2008-03-13T15:56:00.000-07:00

Digamos que fue encontrada en su última morada a la orilla del precipicio, una boca enorme que exhalaba un rumor inquieto y que se confundía con el paso ligero de un riachuelo, allá, perdido entre ramajes que nunca aprendieron a olvidar. Ella no volvió, permaneció mirando de lado a lado el color de la luna, se tiñó de lluvia y aprendió a rozar con sus dedos esa melancolía que resbala entre la vulva y la nada. Antes de ayer, y más allá, busqué sus razones y su forma de entender la vida, pero eso era nada contra sus ires y regresos hacia donde nadie habla y entre susurros y melancolías el paso entre la sombra y el desnudo es sólo una minucia de botones por desabrochar.
Abandonó los espejos, cruzó las piernas y elevó los tobillos con unos tacones altos y fastuosos como ese reflejo que terminó durmiendo en estanques hipnóticos. Y no hubo más que un par de medias, las pestañas tirantes y unos trazos suaves e irresponsables sobre su pecho embravecido, era su momento y sin más alzó los brazos y miró al hogar de los dioses y pidió un reclamo para no dormir, una idea turbia para no lamentar y un pequeño sentimiento de culpa que la hiciera distinta de las otras mujeres que yacían de aburrimiento en colchas tibias y sueños de largo aliento. Y caminó despacio, miró a todos lados, hurgó entre claves y cerrojos, botellas y barbas crecidas, manos que aprietan y piernas que no sueltan, embarró mi bigote de su extrañeza y me convirtió en un fugitivo errante de cualquier otra cosa que no grite como sus caderas y arranque sus deseos a puro coraje y pezones febriles.
Me atrapó, y juro por mi vida que después de su humedad nada hay.

¿Quién es ella?

2008-03-13T15:50:00.000-07:00

Mirarla es un gran reto si se desea mantener el latido del corazón y no agotarse con el intento. Puede embrujar y engañar y mentir y no recordar que deseaba provocar ningún daño. Entenderla nunca, forzarla imposible. Nació como cualquier arrebato y se va entre las manos como nube. Pudiera haber sido producto de un equívoco o del más gustoso capricho y aún así negarlo. A quien se atreva a encararla seguro que le increpará con una amabilidad envuelta en sonrisas que arranca las vísceras con frialdad. Camina como si nunca hubiera sido vista, esconde su instinto sólo entre las sombras y es a ellas a quienes primero deleita. Habrá osados que juren haber escuchado su canto muy de madrugada, quienes la hubieren visto deambular con el pecho descubierto, pero ella no es noche sino sólo un cálido sueño que siempre reanima. El viento es su mejor espejo, con onduladas travesías y ninguna terquedad excedente. Sería justo encontrarla sentada mientas le hace creer a la tarde que vive una beatitud insostenible, acaso podamos ver como hierven sus piernas de ironía. Pero sigámosla, tratemos de alcanzarla en sus rodeos, en sus maullidos coléricos y en sus escapadas al hades, es un hecho que encontraríamos retazos de nostalgia y yerbajos de impaciencia. Nunca tan cercana y al tiempo empalagosamente ella. Frente a sí se comprende que hay preguntas que tienen que morir mudas. Valdrá pensar en cifras y famas para distraer su defensa del último rincón que la traiciona, mas si no es posible ello, preferible la muerte a su desprecio. Ella nació vengadora y guerrera pero no deja de pensarse dama, amada, silente, creyente, tierna, férrea, dura, mía.

escritura automática

2008-03-07T09:03:00.000-08:00

Atomic

I´m wounded
lying on this noisy scene of a gray day.
No songs or speech.
I, in the restroom waiting for no one,
just trying to jog three steps more.
Die with me today,
so maybe then I can despair two seconds, and then
come back again.

Era en abril

2008-03-05T15:17:00.000-08:00

Entre un camino y otro tu silencio me perturba, estás de aquél lado del río, jugueteando con esa agua burlona que me recuerda que siempre te me escapas y me dejas aterido con tu ausencia. Miro a través de los eternos espacios que nos rodean cuando te ausentas en tus pensamientos, me siento solo, perdido entre muros y enredaderas que no cubren la sombra de tu cabello. Cuando brinco de amanecer a ocaso siento un osco pesimismo por no saber de tu cuerpo, hundido entre nubes olor de cerezos y el musgo de un claro de abril. Soy impaciente con tus labios porque son mi regreso y la partida hacia rumbos inciertos donde los ruidos se acordarán de ti. He sido tan cobarde por no arrancar ese ciruelo que transmutó en púrpura acordada el más tenue carmesí, temí llevármelo a la boca y desparramar una gota de ese jugo inmemorial, hurgué tales formas de verme en su piel turgente justo antes de envolverlo con mis dedos, levanté quimeras y restituí mitos sobre el tamaño justo de tu pie en medio del mar. Casi me perdí en esa incordura por oír tus pasos que lanzaban cristales al cruzar la desnudez de un espejo, mi espalda se increpó cual ciprés estoico cuando oí latir tu canción en barro negro y celeste limón. Me estás volviendo un loco en esta sola pieza que sólo me permite juntar los párpados cual mil eternidades juntas, la piel al aire, los puños exangües y la pasión convulsa por una batalla más, la única, la perdurable, sin ninguna otra arma que nos haga perder la dignidad y el orgullo ganado a punta de escarceos y humedades infinitas. Estoy cansado de no recorrer un momento más entre tus piernas rumbo al camino sagrado coronado de figuras naranjas, rosas, guindas, para levantar el altar de mis sueños helados entre el viento del este y el hervidero mío que choca con un fragor agudo entre las once que te duermes y las seis que abres el universo. Hunde en mí de una vez la llama secreta que esconde tu pecho, úntame tus milagros y hazme el único lancero que te hable de abril.

Anímense, neta que no pasa nada

2008-03-05T12:51:00.000-08:00

Olvida lo que te hayan dicho, las matemáticas no son para ñoños. De hecho, ninguna rama consecuente del pensamiento lo es: el arte, la filosofía rigurosa, la ética, el lenguaje y sus trampas, la historia… son para atascados, para insatisfechos de toda laya. Va de ejemplo: es casi imposible no estar de acuerdo con los postulados iniciales del cubismo. El hastío de las normas asfixiantes del arte académico, la búsqueda de libertad en la forma para resaltar lo que permanecía oculto por la "perfección" técnica: aquello que quede cuando se abandona la semejanza irrestricta con el modelo… si acaso algo queda, será justamente el arte.
Pero tuvo que entrar un clavado como Picasso para llevar tan sencillo modelo a terrenos cada vez menos tímidos, cada vez más radicales… y menos comprendidos. ¿A quién puede gustarle una película si empieza a verla a la mitad? Aquel que quiera entender, de veras entender el arte contemporáneo, el posmodernismo, la filosofía de la ciencia, debe aislar sus fundamentos, sentarse con calmita a pensar, de veras pensar, afilar su sentido crítico y estar dispuesto a embarcarse en un viajezote que lo puede llevar a las antípodas del sentido común.
Y a quien se sienta repelido por el carácter "rígido" y "abstracto" de las matemáticas, lo invito a gustar de la "libertad" de la cacofonía y el "pragmatismo" de un lienzo emborronado. La siguiente afirmación lastima profundamente al anarquista que habita en mí, pero no hay modo de eludirla: sólo la sujeción a reglas admitidas de antemano nos permite crear. Hizo falta un lógico implacable como Charles Lutwidge Dodgson para crear, travestido en Lewis Carroll, el delicioso sinsentido de Alicia. En rigor, nadie te obliga a aceptar tales o cuales reglas… pero si las aceptas, te jodiste, mi hermano: síguelas hasta el final, dondequiera que éstas te lleven.
El pensamiento matemático huye de la seguridad, busca el extremo. El cálculo de variaciones, una de las ramas más simpáticas del análisis, nos sorprende con los valores máximos y mínimos que adquiere alguna función sujeta a condiciones arbitrarias. La "isocrona" es la curva que se recorre siempre en el mismo tiempo; la "tautocrona", la que se recorre en el tiempo mínimo (ambas son arcos de cicloide, la misma curva que nos permitiría usar bicicletas de ruedas cuadradas si el suelo adquiriera su forma). Y qué decir de ramas matemáticas tan bellas como la teoría de grupos (y la trágica vida de su precursor Évariste Galois) y la topología, que con tanta frecuencia nos dicen la diferencia entre lo posible y lo imposible. Explora, busca, no tengas miedo. Lo peor que puede pasar es que te topes con una contradicción. Y si llega a ocurrir, felicítate: habrás llegado a tierras nuevas.
Si lo anterior te parece confuso o tramposo, piensa en esto: a veces decimos que las rectas paralelas no se cortan. Por otra parte, podemos imaginar dos rectas casi, casi paralelas, que se cortan en un punto muy alejado. Conforme una de ambas rectas gira para adoptar la posición paralela, el punto de intersección se aleja al infinito. Espera… ¿en qué quedamos: no se cortan o se cortan en una distancia infinita? Hagamos trampa: DEFINAMOS que cortarse en el infinito equivale a no cortarse en absoluto. Ya salimos del paso, pero ahora tenemos entre manos un concepto problemático, si los hay: el infinito matemático. ¿Ves a qué me refiero? Se necesita valor para seguir adelante y explorar las implicaciones de nuestra nueva definición. Así avanza la matemática. Montada en gente con huevos.

Comunicación masiva

2008-03-04T20:42:00.000-08:00

Es la religión católica el ejemplo de comunicación masiva más exitosa en la historia. Aquellos, los estrategas que idearon las imágenes del infierno y del demonio, quienes hayan decidido que a Adán se le castigara por probar la manzana del conocimiento, y el genio que desarolló la imagen coorporativa de Cristo, debieron haber ganado en su momento el "Premio internacional a la mercadotecnia". Pero exiten otros, más cercanos, que de la misma manera entienden y conocen perfectamente el mercado al que van dirigidos. La sensibilidad y aspiración del cliente. Y optan, con menos creatividad pero más sentido de oportunidad, aprovechar lo que otros han logrado con maestría.

Mi rola preferida del Sr. Marco Antonio Solis "El Buki Mayor"
Con el ballet... de la colonia.

http://www.youtube.com/watch?v=6gQFPUILu2I

Y el refresco se hizo luz

2008-02-29T10:44:00.000-08:00

Ja, es una bobada, como todo lo de YouTube... pero pus recomiendo verlo

http://www.youtube.com/watch?v=B1z67CMpnVo

Dylan en concierto

2008-02-28T08:49:00.003-08:00

La mayor gracia de Bob Dylan es estar viejo. El cuate, aparece en el escenario con la única intensión de ponerse a tocar, y así lo hace. Abre la boca y comienza a rasparte la espalda, moviendo una de sus botitas picudas… derecha, izquierda, derecha, izquierda. Pero tiene eso; la vejez que le permite tocar con músicos tan geniales como él, y no se asusta ni pide atención especial. Los cinco integrantes de su banda cuentan con el espacio para hacer lo que saben, y lo hacen muy bien. Sin temor de querer parecer la estrella de la noche, pues saben que de alguna manera lo son. Pero la visión, ésa es sólo de Dylan, por eso él está tranquilo, por eso puede, literalmente, “platicar” las canciones. Porque tiene de sostén un “pedazo” de banda que defiende por él hasta el cover de sí mismo, el mejor chiste de todos, el perder al público para ganarlo otra vez, cuando éste reconoce el coro de un himno. Y así cierra… emocionado, emocionando.

De humo y excesos

2008-02-26T15:07:00.000-08:00

Y lo que llamáis morir es acabar de morir
Y lo que llamáis nacer es empezar a morir
Y lo que llamáis vivir es morir viviendo…

Francisco de Quevedo: Sueños

¿Alguien duda de que fumar mata?

Primero: no fumo. No lo hice ni cuando adolescente, y todavía ahora no sé por qué, siendo tan proclive a las malas costumbres, ésa se me escapó. Pero me encanta el aroma del tabaco antes de encenderlo. Me gusta el diseño de las cajetillas, es obvio que las hacen para que se antoje el contenido. Algo que se esconde detrás de esos colores debe de ser delicioso, me digo, pero no paso a la acción. Me gusta olerlos y ya. No me molesta en especial el humo del tabaco. Es más: puede ser hasta sensual, depende de quién te lo arroje en la cara, y con qué intenciones… Me disgusta, eso sí, el tufo de las colillas y las cenizas. Me desagrada hallar restos de ese olor en la boca, en las manos, en el cuerpo, en la vulva que estoy a punto de llevar a la boca mía. Pero tampoco hagamos dramas: hay peores aromas.
Con ello quiero decir que no me molesta que alguien más fume, y no tengo aversión por el vicio ajeno. ¿Que el humo de segunda hace daño? No lo dudo. No creo, sin embargo, que sea más nocivo que la basura televisiva y radiofónica, y nadie amenaza con protegerme contra ellas. No creo que sea más dañino aspirar el aroma del infaltable puro de Fernández de Ceballos que escuchar o leer sus dislates, o vivir las consecuencias de sus componendas. Qué bien que se proteja a los no fumadores, y a los fumadores contra sí mismos y contra la adicción que (dicho sea de paso) esos mismos medios les ayudaron a crear. Menos bien está que se satanice a una parte de la sociedad, entre quienes se cuentan muchas de las personas que más me importan, y se les achaquen todos los males de salud que hoy padecemos. Y todavía menos bien me parece que se tienda una cortina de humo con base en un asunto que en rigor compete a la libertad individual, y con ella se pretenda distraer de las "alianzas estratégicas" del capital privado con Pemex y las "reformas judiciales" que representan varios pasos atrás en materia de derechos humanos.
Partamos de lo obvio: somos seres excesivos. No nos comportamos de otra forma. Sí, claro: de dientes para afuera todos aceptamos que vamos a morir. ¿Y qué? No por eso voy a mudarme de mi ciudad, a la que tanto amo. Ni a cambio de la promesa de una longevidad más que dudosa voy a privarme de las costumbres que ahora dan sentido a mi vida. Malas costumbres incluidas. Si no me mata el humo del cigarro de mi vecino lo hará el aspartame o la Salmonella o la dioxina o la sacarosa o el noticiario o la filosofía o…
La pretensión de imponer una "vida correcta" o aun una "muerte correcta" es un exceso y un vicio tan execrable como el tabaquismo, o quizá más.
Sólo que no hay espacio para dos exuberancias. Los aztecas aplastaron a sus primos tlatelocas porque éstos se atrevieron a levantar un templo más alto que el teocalli tenochca. Los babilonios erigieron zigurats tan elevados que sus vecinos afirmaban que insensatamente buscaban retar al cielo. A la afición desmedida por la proporción en los griegos, los romanos opusieron el gusto por la grandiosidad, por el volumen imponente y excesivo: dos formas distintas de desmesura. La ponderación, el equilibrio, la mediocridad en todas sus formas, están muy mal vistas entre nosotros. (Quizá luego hablemos de la mediocridad, una verdadera trampa lógica.) Detestamos cuanto nos sujeta, nos limita, sin darnos cuenta de que dependemos de nuestras amarras para avanzar. Sólo el exceso nos asegura la inmortalidad. Fume usted, amigo mío. Fume y sonría. Dispense que no lo acompañe, disculpe mi inmoderación…

6:16-31

2008-02-25T08:18:00.000-08:00

Qué difícil es recuperar la conciencia una vez que la zambullida en los colchoncitos del sueño fue sanamente profunda y larga, quizás cuatro horas, quizás cinco, minutos más o menos. Un poco de prudencia, sólo un poco, en cualquier momento viene la apertura, chorros de luz sobre uno sin encontrar escudo, defensa mínima para saber que la realidad me secuestra de nuevo.

-Uno, los dos de una vez, total, qué puede pasar, que siga en el mismo sitio, que al abrirlos mi cama no sea más que mi cama, que las diosas sigan huyéndome acá mientras allá me perseguían, que mi boca transpire amargura y que mi sitio en el universo sólo pueda ser ocupado por mí.

De una vez por todas, venga lo que me depare el día, la hora es lo de menos, la soledad no se mide por la cantidad de llamadas recibidas sino por las que nunca entraron, no por las direcciones que uno tenga en la lista del correo electrónico, sino por aquellos que ya han borrado la nuestra y nunca más recordarán nuestro nombre. Casi estoy seguro que si encontrara a alguno de ellos, en la calle…

-Alberto, ¿cómo estás? No te acuerdas de mí… sí, aquella vez en la fiesta de Francisco, sí, Roqueñí, bebimos unos mojitos y me comentaste sobre… perdón, perdón, pensé en otra persona, fue una confusión, claro, si me hubiese escuchado la mitad de lo que le hubiera dicho sería más fácil entender que soy irreconocible en el día.

Un día más, una noche menos, una cerveza que ayer se quedó fría en el refrigerador, el cigarrillo ese que rompí al momento de querer encenderlo, un otoño más, luego el invierno y así hasta este preciso momento en el que no puedo recordar qué era lo que tenía que hacer hoy. 6:06-31, el seis lo entiendo, el otro seis un poco menos, pero el 31, encerrado en ese cuadrito del lado derecho del reloj, con la manecilla segundera detenida en el 16, un poco abajo, intacto, como instantánea polaroid, como un último beso antes de cruzar el mamparo para enfilarse a la sala internacional y tomar aquél maldito vuelo. Carajo, sin un aliciente, solo en medio de esta maldita cosa que se detuvo, ¿pero cuándo? Ayer, antier, hace una semana, no lo recuerdo, cada vez pongo menos atención en el maldito reloj, y ahora, justo ahora que necesito recordar si vengo o voy, si soy este o aquél, si me acompañaba alguien y se robó mis dieciséis hasta estos treinta y cinco justo antes de mi cumpleaños. Tal vez realmente sea otro y el sueño siga turgente entre esas diosas extrañas que me perseguían con el torso desnudo, con sus enormes senos bamboleantes, gritando frases extrañas, mitad japonesas, mitad turcas, mitad hembras ansiosas y sudantes.

-Ah, si por lo menos tuviera un segundo para dejarme atrapar, ser tomado de las muñecas por dos de ellas, mientras otras dos detienen mis tobillos con sus entrepiernas, una vulva enorme que me tapa la boca y se gira de atrás hacia delante mientras embarra su vellosidad en mi lengua y luego me deja empapados los labios con sus jugos vaginales, yo aterrado al no poderme soltar y más al no querer oponer resistencia mientras la más temible de todas, la más fiera, la de las piernas gruesas, los pezones enormes mira mi sufrimiento y se agacha hasta colocar la punta de mi pene en su lengua, sí, ella lo estira y éste sede, anguloso y afiebrado, temblando cual vil miserable que es expuesto a la presión de unos labios siniestros y luego a un forcejeo terrible que lo desliza infatigable, sus manos sobre mi pecho y yo sin poder tolerar la presión, una y otra vez, arriba y abajo, apresado y con el corazón a punto de salirme, igual que otra cosa…
Las 6:06-31, ¿será hoy? Ayer seguramente me dormí sin darme cuenta de que ya no funcionaba, o tal vez también me levanté de esa manera sin saberlo y hasta hoy cobro esa conciencia, si es que cuento con tal, porque de seguro que eso será lo que me ha traído tanta mala suerte en los últimos años, el ir por la calle con un reloj que se detuvo a las 6:06-31, bueno, con 16 segundos, pero eso qué importa, lo importante era un corazón nuevo para la maquinaria. Una pila, una pila por el amor de Dios y mi libertad quedará cautiva entre un contrato de por vida tras un escritorio mezquino, frente a una computadora revisando lo que el sistema me pida y sin rezongar ninguna excusa para quejarme todo el tiempo mientras el pasillo del baño y la sala de fumadores me reconocen más que mi propio espejo. Dios mío, ¿hace cuánto perdí el tiempo, la medida, la justeza de su prontitud? Seguro es tanto como lo que puedo recapitular como soledad. Ni hoy ni mañana, tampoco antier o el día que le precede y que ya no tiene forma de ser descrito, sólo la inmediatez, salvo decir semana pasada, o mes pasado, o año pasado, claro, robándole la sustantivez mientras sólo se le agrega “pasado”. ¿Será hoy el día de hoy o seré sólo el que pensó en que esto le podría pasar mientras renegaba de tener un día para hoy y otro para mañana, mientras trataba de ajustarme la corbata y bolear mis zapatos y cepillar mi cabello y ajustarme la tarde y la siguiente cena y la película de moda y la noviecilla viajera y la universidad completa y todos los cumpleaños de una vez, carajo, tan chocante que es repetir lo mismo como si fuera un funeral, y así hasta que por fin me diera cuenta que se me hizo tarde?

Tarde una vez más, acurrucado en esta esquina de la cama, que desde aquí pareciera enorme pero sólo es suficiente. 6:06:16-31, así está mejor. Sólo es una pila, sólo son unos momentos antes de abrir bien los ojos, hoy es un gran día, seguro lo es, sólo falta que llamen por teléfono, que abra la puerta, que cruce la ciudad, que empiece a vivir. ¿31 de qué?

Dylan

2008-02-23T21:16:00.000-08:00

Pa prepararnos pal concierto...

¿alguien sabe de qué disco es esta rola?

http://www.youtube.com/watch?v=oCeKkJlMJDQ&feature=related

¿Para qué trabajar?

2008-02-22T21:19:00.000-08:00

En El imperialismo andaluz, Antonio Castro Leal expresa un problema fundamental: ¿sirve de algo trabajar? ¿El trabajo es bueno o malo? Para responder, el autor recurre al Génesis: el demiurgo bíblico trabaja, porque trabajo fue hacer el mundo y cuanto existe en seis días. El hombre, hecho a imagen y semejanza de su creador, recibe de éste el trabajo como don divino. Ajá, pero si es así, ¿por qué cuando Adán come el fruto del árbol del bien y del mal lo castigan precisamente con el trabajo? Si es bueno, ¿por qué se impone a la mala? Quien quiera conocer las conclusiones de Castro Leal, lo invito a que lea el cuento, que no tiene más de diez páginas y se despacha en una ida al baño (medida común de bibliófilos despreocupados de la higiene. Pregunten nada más cuántos estimulan el peristaltismo intestinal con un cuentecillo jocundo, o hacen soportables los espasmos de la constipación con los relatos de Melville o London).
Trabajamos para ganarnos el sustento. Trabajamos para mejorar el mundo. Trabajamos porque así estimulamos nuestro intelecto. Trabajamos para ganar el cielo o al menos un entierro decente. Trabajamos porque trabajamos. Trabajamos porque no sabemos estarnos quietos. Es interminable la lista de razones o pretextos para trabajar. Yo quiero añadir una más. Trabajamos para que nos quieran. Para que nos den una palmada de aprobación. Para que alguien nos diga: "Buen trabajo".
Si eso es verdad, creo que ya descubrí el origen de tanta actividad inútil (eso que Iván Illich llama "trabajo fantasma"): estamos necesitados de afecto. Incapaces de ganarlo por medios honrados, recurrimos al trabajo para demostrar nuestra valía a quienes amamos. Visto así, la pereza se iguala con la sana seguridad de quien se sabe amado, y el afán de trabajar equivale a una súplica desesperada y algo enfermiza: "Quiéreme un poco".
No tengo otras pruebas de mi afirmación que este escrito. Todo él es pura actividad sin más objeto que quienes lo lean me quieran un poquito más.
Digo... ¿qué les cuesta?

súper héroes hiper humanos...

2008-02-22T20:44:00.000-08:00

http://www.ep.tc/problems/fifteen/

creo que les puede parecer interesante, especialmente a JF.

No te pregunto si ves, te pregunto qué ves

2008-02-21T12:31:00.000-08:00

¿Depiladas o naturales? ¿Flaquitas o gordibuenas? ¿Barely legal o MILF? La preferencia divide al género masculino y hetero en campos casi irreconciliables. El tipo de pornografía que elige un varón y la naturaleza de las mujeres que aparecen retratadas en ella lo identifican de inmediato, como podría hacerlo la caligrafía, el vocabulario o el signo político. (Dejo de lado por el momento el porno gay y los productos dirigidos a las mujeres, no porque carezcan de importancia cultural, sino por mera cuestión estadística. Tampoco me interesa tanto resaltar el porqué como el qué.)
Tristemente, el cincuentón actual, consumidor de Bravo, Él y Su Otro Yo cuando adolescente, se ve rebasado por una sobreoferta que trivializa lo antes prohibido. Si en esos años la obsesión del onanista era “ver pelos” porque la entonces púdica pornografía (¡vaya oximoron!) los escamoteaba, ahora sigue en ayuno forzado de pelambre por la falta de oferta. Ya no se ven pelos por la sencilla razón de que los profesionales y sus epígonos ya no los usan. A cambio, y para menguado consuelo del nostálgico, hay una variedad casi infinita de subproductos dirigidos a excitar cualquier parafilia. "Dime qué porno te gusta y te diré quién eres, quién quisieras ser y quién jamás serás, incluso mejor que tú mismo."
Pero no hay guerra sin bajas. La amabilidad hipócrita y entrañable del putero de antaño se ve sustituida por un laberinto de satisfacciones instantáneas y a distancia. ¿Es un avance? Desde luego. ¿Es un progreso? Eso ya puede dudarse. La apertura indiscriminada y por motivos nada libertarios mueve a la duda hasta al defensor más encarnizado del orgasmo ajeno.
Valgan estas escasas reflexiones en abono de una hipótesis, aún vaga, que espero sustentar: la pornografía es una actividad cultural tan respetable como las artes o los deportes (que éstas tienen su propio conjunto de víctimas). Eso, si alguna vez los entusiastas del porno se animan a salir a la luz. Cuando los escandalizados ciudadanos de Atenas reprendieron a Diógenes el cínico por masturbarse en la plaza pública, éste respondió con desdén: “Pluguiere a los dioses que asimismo pudiera saciar el hambre frotándome el vientre”. Por donde se mire, el primer paso está dado.

y habitó entre nosotros...

2008-02-20T21:12:00.000-08:00

... y la luna se hizo ceniza.

2008-02-20T19:35:00.000-08:00