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lunes 2 de febrero de 2009
viernes 10 de octubre de 2008
Era en abril
Entre un camino y otro tu silencio me perturba, estás de aquél lado del río sin mirar nada, quizás confíes en que atavesaré tu ausencia y terminaré flotando entre la duda de tu mínimo deseo. Miro a través de los eternos espacios que nos rodean cuando te ausentas en tus pensamientos, me siento solo, perdido entre muros y enredaderas que no cubren la sombra de tu cabello. Ayer tu grito al amanecer aún logró estremecer al ocaso, mientras un osco pesimismo me cubría por no saber de tu cuerpo, hundido entre nubes olor de cerezos y el musgo de un claro de abril. Soy impaciente con tus labios porque son mi regreso hacia rumbos inciertos donde los ruidos se acordarán de ti. He sido un cobarde por no arrancar ese ciruelo que transmutó en púrpura tu ansia por huir, temí llevármelo a la boca y desparramar una gota de ese jugo inmemorial, hurgué tales formas de verme en tu piel irisada justo antes de envolverte con mis dedos, levanté quimeras y restituí mitos sobre el tamaño justo de tu pie en medio del mar.
Casi me perdí en esa incordura por oír tus pasos que lanzaban cristales al cruzar la desnudez de un espejo, mi espalda se increpó cuando oí latir tu canción en barro negro y celeste limón. Me estás volviendo un loco en esta sola pieza que sólo me permite juntar los párpados cual mil eternidades juntas, la piel al aire, los puños exangües y la pasión convulsa por una batalla más, la única, la perdurable, sin ninguna otra arma que nos haga perder la dignidad y el orgullo ganado a punta de escarceos y humedades infinitas. Estoy cansado de no recorrer un momento más entre tus piernas ese camino de figuras naranjas, rosas, guindas, para levantar el altar de mis sueños helados entre el viento del este y el hervidero mío que choca con un fragor agudo entre las once que te duermes y las seis que abres el universo. Hunde en mí de una vez la llama secreta que esconde tu pecho, úntame tus milagros y hazme el único lancero que te hable de abril.
Casi me perdí en esa incordura por oír tus pasos que lanzaban cristales al cruzar la desnudez de un espejo, mi espalda se increpó cuando oí latir tu canción en barro negro y celeste limón. Me estás volviendo un loco en esta sola pieza que sólo me permite juntar los párpados cual mil eternidades juntas, la piel al aire, los puños exangües y la pasión convulsa por una batalla más, la única, la perdurable, sin ninguna otra arma que nos haga perder la dignidad y el orgullo ganado a punta de escarceos y humedades infinitas. Estoy cansado de no recorrer un momento más entre tus piernas ese camino de figuras naranjas, rosas, guindas, para levantar el altar de mis sueños helados entre el viento del este y el hervidero mío que choca con un fragor agudo entre las once que te duermes y las seis que abres el universo. Hunde en mí de una vez la llama secreta que esconde tu pecho, úntame tus milagros y hazme el único lancero que te hable de abril.
jueves 2 de octubre de 2008
Bookake, libros eroticos en linea
Dicen que el sexo y el amor no son lo mismo, pero ya que a veces el amor sin sexo es muy aburrido y aquí se ve que amamos a los libros, dejo este link que tal vez sea interesante. De hecho a mi me surge la pregunta ¿cuando haremos algo así nosotros?http://bookkake.com/
miércoles 24 de septiembre de 2008
Influencias... El secreto resuelto de los Yonics
Buscar referencias puede resultar soprendente...
No sabemos qué tienen en la cabeza... o en los oídos nuestros canta autores nacionales.
Ahora entiendo todo!!!
Los Yonics:
Bowie:
domingo 24 de agosto de 2008
Clair de Lune... un poeta, dos compositores.
Votre âme est un paysage choisi
Que vont charmant masques et bergamasques
Jouant du luth et dansant et quasi
Tristes sous leurs déguisements fantasques.
Tout en chantant sur le mode mineur
L'amour vainqueur et la vie opportune,
Ils n'ont pas l'air de croire à leur bonheur
Et leur chanson se mêle au clair de lune,
Au calme clair de lune triste et beau,
Qui fait rêver les oiseaux dans les arbres
Et sangloter d'extase les jets d'eau,
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
From Fêtes galantes (1869)
Paul Verlaine
Música de Gabriel Fauré
Música de Claude Debussy
sábado 16 de agosto de 2008
Apuntes
“Hermosas manos”, te dije en un tartamudeo. Tú sonreíste: ese día llevabas guantes.
---
No siempre es fácil, pero trato de distinguirme: me siento en el micro con las piernas juntas.
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La única posibilidad entre tú y yo habría sido fulgurante, caótica, mortal, irrepetible. No rías, pudo ser. Sólo se necesitaba que por un instante tú no fueses tú y yo no fuese yo.
---
Me encantan el láser oxo, un cubito en O… y los anagramas.
---
Gracias te damos, San Julio Torri, por el milagro de una buena frase.
---
En realidad nadie me escribía, ni necesitaba revisar el correo, pero me gustaba robar el ancho de banda de quien lo tenía todo.
---
“No, no me beses”, dijiste leyendo mi mirada. Yo pensé en Borges y su Unending Gift, pero eso no me consoló.
---
Viditas grises, minúsculas
Desvaídas, iguales a sí mismas
Miran pasar la vida, siempre de lado
Sin molestar, como las flores del campo
Quincalla del mundo, pedacería entrañable
Nada digno puedo ofrecerte
Ni canto ni consuelo
Ni el calor de la redención
Ni la cólera sagrada
Ni la hez de la revancha
Sólo pongo frente a ti mi alma:
Hueca y rota como la tuya
Juntas resonarán
Con su voz peculiar,
Cascada y desapacible
¿Y no es verdad
Que el canto de los grillos
Iguala al de las estrellas?
No esperes en vano
Nadie habrá de levantarte
No hay franciscana mano que te conforte
Muertos entierran a los muertos
En un postrer acto piadoso
Por eso, hermano de discreta voz
Deja que al menos te acompañe
En este trecho final
En un homenaje mínimo, sincero,
Pero tan quedo e inútil
Como la vida
---
No siempre es fácil, pero trato de distinguirme: me siento en el micro con las piernas juntas.
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La única posibilidad entre tú y yo habría sido fulgurante, caótica, mortal, irrepetible. No rías, pudo ser. Sólo se necesitaba que por un instante tú no fueses tú y yo no fuese yo.
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Me encantan el láser oxo, un cubito en O… y los anagramas.
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Gracias te damos, San Julio Torri, por el milagro de una buena frase.
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En realidad nadie me escribía, ni necesitaba revisar el correo, pero me gustaba robar el ancho de banda de quien lo tenía todo.
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“No, no me beses”, dijiste leyendo mi mirada. Yo pensé en Borges y su Unending Gift, pero eso no me consoló.
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Viditas grises, minúsculas
Desvaídas, iguales a sí mismas
Miran pasar la vida, siempre de lado
Sin molestar, como las flores del campo
Quincalla del mundo, pedacería entrañable
Nada digno puedo ofrecerte
Ni canto ni consuelo
Ni el calor de la redención
Ni la cólera sagrada
Ni la hez de la revancha
Sólo pongo frente a ti mi alma:
Hueca y rota como la tuya
Juntas resonarán
Con su voz peculiar,
Cascada y desapacible
¿Y no es verdad
Que el canto de los grillos
Iguala al de las estrellas?
No esperes en vano
Nadie habrá de levantarte
No hay franciscana mano que te conforte
Muertos entierran a los muertos
En un postrer acto piadoso
Por eso, hermano de discreta voz
Deja que al menos te acompañe
En este trecho final
En un homenaje mínimo, sincero,
Pero tan quedo e inútil
Como la vida
viernes 25 de julio de 2008
Si fueras palabra, preferiría usarte que mencionarte
Palabras, sólo palabras
Nada menos que palabras
Palabras dulces, otras duras
"Grave" es fiel a sí misma, porque es grave
Y "esdrújula" no me decepciona
En su esdrujulez sonora.
Pero "aguda", ¿no debería ser "agudá"?
No la culpo al preferir la discreción
Tan propia del español,
Y no delatar
Su vocación terminal.
Las sutiles diferencias entre uso y mención
Aún me sonrojan.
Porque cuando uso "uso"
Y cuando cito "cita"
Para nada me confundo.
Sé que "puta" no me amará
No importa cuánto le ofrezca
Y "mar" no me ahogará, aunque quisiera
Pero al leer tu nombre, carajo, de sílabas precisas,
Tiemblo.
"La distinción entre las cosas y su nombre marca el fin del pensamiento mágico"
Acabo de citar la frase, no de usarla
Porque no la creo
No caben distinciones entre tú y tu nombre.
Y si "Produce falsedad cuando va precedida de su cita"
Produce falsedad cuando va precedida de su cita
O no,
No me importa.
Podríamos entrecomillar todo este texto
Citarlo en vez de usarlo
No haría diferencia alguna
¿Por qué no puedo comer palabras?
"Si fueras palabra, preferiría usarte que mencionarte"
¿Es uso o mención?
Nada menos que palabras
Palabras dulces, otras duras
"Grave" es fiel a sí misma, porque es grave
Y "esdrújula" no me decepciona
En su esdrujulez sonora.
Pero "aguda", ¿no debería ser "agudá"?
No la culpo al preferir la discreción
Tan propia del español,
Y no delatar
Su vocación terminal.
Las sutiles diferencias entre uso y mención
Aún me sonrojan.
Porque cuando uso "uso"
Y cuando cito "cita"
Para nada me confundo.
Sé que "puta" no me amará
No importa cuánto le ofrezca
Y "mar" no me ahogará, aunque quisiera
Pero al leer tu nombre, carajo, de sílabas precisas,
Tiemblo.
"La distinción entre las cosas y su nombre marca el fin del pensamiento mágico"
Acabo de citar la frase, no de usarla
Porque no la creo
No caben distinciones entre tú y tu nombre.
Y si "Produce falsedad cuando va precedida de su cita"
Produce falsedad cuando va precedida de su cita
O no,
No me importa.
Podríamos entrecomillar todo este texto
Citarlo en vez de usarlo
No haría diferencia alguna
¿Por qué no puedo comer palabras?
"Si fueras palabra, preferiría usarte que mencionarte"
¿Es uso o mención?
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